Un día como hoy

Miércoles 30 de junio, pero del año 2004, nacía el primer posteo en este blog.
Feliz 6.º aniversario, querido diario.

Tres porqués

Lo uno es mi responsabilidad y lo otro es mi vagabundancia.

Dos porqués

Toda etiqueta tiene un porqué.

Un porqué

Aún con la existencia de tantas opciones y posibilidades, incluso tecnológicas, yo prefiero ciertas antigüedades.
Y lo de abajo es porque me encanta ponerle música a las cosas.

Humo y alcohol

Así se llamará mi tango.

Quinientos

Y esto me gustaría celebrarlo con tres "De mí".

Su silueta

A dos cuadras de casa hay..., había una casa que estaba entre dos edificios de esos que están de moda. Esos edificios que construyen por todos los huecos y rincones de Lanús. En fin..., la casa. Esa casa era realmente copada. Era grande. Era una casa linda. Escalinata al frente y techo dos aguas. Alguien la compró y la tiró abajo. De hecho, está en el proceso de tirarla abajo.
La casa ya no está. Y cada vez que paso por ahí —bastante seguido—, veo eso y me deprimo.
De todas formas, todavía se nota que la casa estuvo ahí. Quizás eso sea lo que más me deprima. Y se nota que estuvo porque en las paredes de los edificios que solían limitarla, está la marca de la casa. Todo su contorno dibujado con pedazos de materiales.
Entonces, veo esa marca al pasar e imagino su silueta, su figura. Puedo imaginar la casa ahí otra vez.
Y no puedo evitar pensar que es triste ver aquella ruina. El tema es que tampoco puedo evitar pensar que, en alguna medida, podría metaforizarlo. Y entonces, veo sólo mi sulieta por las marcas de las paredes, aunque yo ya no esté ahí.
Solamente quedan mis ruinas.

No hay caso

—Vos tendrías que salir un poco de las Letras —me dijo mientras esperábamos un colectivo casi fantasmal.
La realidad fue que, si bien sonaba interesante lo que decía, no lo pensé como hubiese debido. Claro, para el momento en que lo hice, ya no estaba.
¿Y ahora, dónde está?
Yo tendría que salir un poco de las Letras. Me gusta lo literario de esas palabras.

Cosa de domingos

Yo sabía que por ahí, por el mundo, andaba dando vueltas una foto que si no es la mejor que saqué, le pega en el palo.
Hoy la vi donde, si bien era posible que esté —teniendo en cuenta a los participantes del hecho de que esa fotografía exista—, jamás lo hubiese esperado.
Entonces, la verdad, a veces me acuerdo de algunas cosas. Cosas de domingos.
Fue cuestión de salir a correr un bondi y dejar que duerma un rato. Pero solo un rato, eh.
Todavía vivo y en el mismo lugar.

...

A lo lejos se escuchan ruidos.
La vía está cerca.
Allá a lo lejos, el tren.
Y a la vuelta de la esquina, otra vez, el alma en agonía.

Había que darle un rato de silencio.
Había que dejar que duerma.
Había que salir a correr un bondi.
Había que entrar a buscar la billetera.
Había que volver a salir a la calle.
Un grito, quizás, no sé. Algo se oyó.
Pudo haber ocurrido que se haya despertado.
Y quedé parada en la puerta de casa, dudando.

Gota de tintero

Siéntase libre usted de adjudicarle la cualidad del capricho al estereotipo de mina con el que suele salir. Discúlpeme, pero a este caso no se aplica.
Te acepto la carencia de estabilidad. Incluso, a veces lo veo como una virtud.

Y tuve un breve lapso de mística química

—Vos sos rara —me dijo un desconocido en el bondi. Me miró en silencio y esbozó una sonrisa.
Lo miré con la mismísima nulidad que me caracterizó toda la mañana.
—Ni tanto —le respondí y volví a mirar por la ventana. Después miré al piso. Pasados dos segundos, respiré profundo y volví a levantar la frente.
El bondi recién estaba por la mitad del camino.

Haber empezado por ahí, hombre...

—¿Y este qué quiere, fama?
—No, prensa.
—Aaah... ¡¡ANITAAAAAA!!

Mosca

Vuela por el comedor entero. Sobrevuela mi cabeza.
Se posa delante de mis manos y tienta así a la mismísima muerte.
Y cada vez que la alcanzo se va. Y cada vez que me decido a dejar de joder con matarla, minimamente alejarla, vuelve.
Mosca de mierda.
Ya no en el comedor, ya bien en la cocina. Vuela la cocina entera.
Y ese zumbido insoportable que marca su presencia. Y esos miles de ojos que no sirven para nada.
Se alimenta de basura. Se alimenta de mi basura. Sucia, putrefacta. Se pega a mis porquerías.
Mosca parásita.
Ya no la planta baja, ya bien habitaciones. Vuela las habitaciones enteras.
Y no se va. Me sigue y no se va. Abro las ventanas y la hija de puta no se va.
Mosca verde, moscardón, mosca horrible, mosca enorme. Trae mierda y mugre.
Molesta la mosca.
Alguien dígale que la corte. Dígale que se vaya. La mosca no para. La mosca no se va.
¡Maten esa mosca!
La morsa era Paul. La mosca soy yo.

Increible lo tuyo

Yo puedo equivocarme seguido y puede que no siempre tenga razón; es algo que ocurre, eh —aunque usted no lo crea—. Pero, cuando yo digo que sos un pelotudo, nadie —y vos menos— tiene la autoridad suficiente como para contradecírmelo.

Cuando quieras saber, avisame y te explico el porqué.

No, mañana no puedo

¿Qué será de todo cuando ya no interese encontrarse bien?
¿Qué será de esto cuando no importe saberse feliz?
Preguntame mañana.

...

Mártir, mártir, mártir.
Asesino, asesino, asesino.
Cazador, cazador, cazador.
Suicida, suicida, suicida.

Dependiendo del día se puede ser cada cosa.
Y más de tres veces.

...

Duerme y vive. Despierta y muere.
Si vas a respirar por inercia, mejor dejá el oxígeno para el que realmente lo quiera.
Que cada frustración sea útil.
A tu salud.

Trompetas, gorros y papelitos

Y un alma en agonía a la vuelta de la esquina.

Y a vos..., ¿te gusta o te hace bien?

¡Me cago en toda esa mierda!

Callate y servime más vino.
Todavía no me morí.

Yo soy persona (y no me cabe tanto el sujeto tácito)

No se abuse usted de mi condición de ser humano.

Vaaaaaamos...

Que si hubiese un premio para el que mejor se hace el boludo, estaría peleadísimo entre nosotros dos.