Pequeños detalles de grandes egos Vol. II

Cómo que no hay lugar para estacionar... En la esquina, ahí, justo en donde está esa rampa para discapacitados/parada de bondi/cruce peatonal hay lugar para estacionar. 

Gracias por mirar solo su propio ombligo. Vuelva prontos.  

Pequeños detalles de grandes egos Vol. I

"Pero el aire en 24 no es FRESCO..."

Gracias por mirar solo su ombligo. Vuelva prontos...  

Des-Nudos

Desatamos los nudos de las bocas de los estómagos. Y antes de que se llenen de mariposas, llenémoslos con jugo gástrico.
Desatada, desatame. Atame de nuevo y llevate mi extracto. Degustalo, tragalo, escupilo y volvé a tragarlo. Soltame. Atame sin nudos y desnudate. Desanudame.
Los pájaros sin plumas caen mejor. Y más que volar, quiero verme en el piso.

Desnudame. Desanudate.

Ph: Nahuel Vargas Gonzalez

Miermoscas

Miércoles, de estar en el medio, de vernos zumbando a nuestros alrededores, murmurando en nuestros oídos. Miércoles, de vernos de pie sobre las hojas, esperando el momento exacto para tomar vuelo sin dejar rastros y ver el mundo desde arriba. Miércoles de moscas. Somos como moscas, desde el momento en que consumimos mierda y merodeamos sobre la muerte como si fuera el tesoro más precioso que podríamos esperar de la vida.
Y todo esto ya lo había dicho antes, en otro tiempo, en otro espacio. Pero los miércoles se me llenan de moscas. Moscales. Miermoscas.

...

Análogo a pegar el estirón..., algo así como dos almas perdidas nadando en una pecera.
Solo agradezco que seamos tan sanos, que no es poco.
Gracias y perdón.
Perdón y muchas gracias.

Tus manos de gasa

Puedo morirme y volver y ser agua y ser viento y ser dios y ser vos. Puedo mirarme y decir que nunca fui ni seré lo que vieron de mí. Puedo inspirar y exhalar tu risa y reírme con tu respiración. Puedo ser yo como nunca fui y recordarte como el ser que vos quisiste ver. Y tus manos de gasa todavía me abrazan cuando suelto la brisa y escucho tu oleaje. Y tus ojos en rojo me dice que avance sonriente y expectante hacia donde estás. Y entre que los años pasan y no estoy a tu altura, el ansia se calma, pero mantengo tu cordura.

Ph: Nahuel Vargas Gonzalez

La vida - Plagio | VIDEO OFICIAL | Ojo de Obturador

Ojo de Obturador es mi nuevo emprendimiento de producciones audiovisuales. Y este es su primer trabajo realizado para Plagio

https://youtu.be/SGyaeV_vcPY

Auténticos todos

La autenticidad y la individualidad han de ganarse: yo no seré mi propia autenticidad a menos que, por el influjo de la voz de mi conciencia me lance hacia la muerte, con decisión-resuelta como hacia mi posibilidad más propia. En este momento, me develo a mí mismo en la autenticidad y también elevo a los demás conmigo hacia lo auténtico.

Jean-Paul Sartre. El ser y la nada

Ph: Luis Nahuel Vargas Gonzalez

Adelanto de La Vida // Plagio // Una necesidad Vol. II

Mi pequeño eterno instante

El día que la fábrica de atrás explotó, no supe mezclarme con el viento. En ese mismo no-acto de ser y hacer, entendí que un instante y una eternidad son lo mismo. Y un agujero diminuto se hizo gigante.
El día en el que el caos matutino se desató y solo pude irme sola, tuve que verme volver sin mezclarme con el viento, sin mojarme por la lluvia y sin poder ver el sol.
Y el instante y la eternidad...
¿A quién le importa, entonces, si nadie te lloró? Y si solo fui yo..., solamente yo, la que derramó la llovizna sin sol. En un instante, tan solo un instante, tan igual a toda una vida, eterna y efímera vida. Perdón. Nunca fue culpa mía, pero perdón.
El día que la fábrica de atrás explotó, quizás solo yo lloré tu muerte. Y por más que la fábrica no explote, la lloraría mil y una veces. Es que es el agujero, ese agujero que crece en un instante, eternamente. Como vos, eterno, que sos sol y me dejaste siendo lluvia incapaz de mezclarme con el viento.
Perdón.

Presente para-sí

"A diferencia del Pasado, que es en-sí, el Presente es para-sí. ¿Cuál es su ser? Hay una antinomia propia del Presente: por una parte, suele definirselo por el ser, es presente lo que es, por oposición al futuro, que no es aún, y al pasado, que no es ya. Pero, por otra parte, un análisis riguroso que pretenda desembarazar al presente de todo lo que no sea él, es decir, del pasado y del futuro inmediato, no encontraría, de hecho, sino un instante infinitesimal, esto es el término ideal de una división llevada al infinito: nada".

Jean-Paul Sartre. El Ser y la Nada

Sos no sos

¿Y? ¿Ya te volviste polvo? A veces quisiera poder llegar hasta el fondo del lugar en donde te dejamos por última vez, y ver eso que dejaste ahí, inerte..., con todo el sinsentido que eso implica.
¿Y? ¿Ya sos lo que no eras? ¿Ya te sentís mejor no siendo? En algún punto, acá, adentro, todavía sos lo que dejaste. Entonces, nunca llego a la conclusión de si sos o si no sos, pero para ser hay que no ser y eso no es locura, es simplemente lo que se es y lo que no también. ¿Y? ¿Ya no sos ese polvo? ¿Y? ¿Qué se siente ser envase vacío? ¿Qué se siente no ser vacío y ser todo y ser nada?

Algún día obtendré la no respuesta. O no. O sí. O ambas.

Spot adelanto Una necesidad Vol. II

Casi-no-realizada

Logré lo que no me propuse.
Pude perder lo que nunca tuve.
Llegué a lo extraño de extrañar a un extraño.
Conversé sin hablar.
Descubrí lo que no buscaba.
Y hasta llegué a concretar la ruptura de los lazos con quien jamás los establecí.
Casi que podría sentirme realizada. Pero para eso, todavía tengo y bien guardo mi tesoro más preciado.

Enmarañada madeja

Nuestras mentes rechazan la idea del nacimiento de una cosa que puede nacer de su contraria, por ejemplo, la verdad del error, la voluntad de lo verdadero, de la voluntad del error: el acto desinteresado del egoísmo o la contemplación pura del sabio, de la codicia. Tal origen parece imposible, pensar en ello parecería cosa de locos. Las realidades más sublimes deben tener otro origen, que les sea peculiar. No puede ser su madre este mundo efímero, engañoso, ilusorio y miserable, esta enmarañada madeja de ilusiones, deseos y frustraciones. En el seno del ser, en lo que no morirá nunca, en un dios oculto, en la "cosa en sí", es donde debe hallarse su principio, ahí y en ninguna parte más.

Friedrich Nietzsche. Más allá del bien y del mal

Ph: Silvana Marcote
Fragmento seleccionado por Silvana Marcote.
http://www.flickr.com/photos/desdemimirada

Lo que uno dijo sin decir y lo que el otro debió decir

¡Todo es una comedia fácil de comprender! Yo aspiro a desaparecer, pero me dicen: "¡No, es preciso que vivas, porque sin ti nada existiría! Si todo fuese razonable en la tierra, el espíritu moriría en el tedio. ¡La humanidad necesita que ocurra algo, y sin ti no ocurriría nada!". Cumplo, pues, con mi misión, muy a pesar mío, de suscitar acontecimientos, y hasta realizo lo irracional por orden. A pesar de la inteligencia humana, se toma en serio esta comedia. Es la tragedia de los seres. ¡Sufren, es evidente: pero viven con una vida real y no imaginaria, porque el sufrimiento es la vida, y sin él no hay placer! (...) En cambio, yo sufro y no vivo: soy la x en una ecuación ignorada, el espectro de la vida, ya sin noción de las cosas y hasta sin nombre. 

"Nada hizo la sociedad por mí para educarme e instruirme, para ennoblecer mi espíritu y hacer de mí un hombre; y, después de negarme toda solidaridad, ahora me envía al presidio. Pues bien, estamos en paz: ¡no debo nada a nadie! ¡A vuestra maldad, a vuestra crueldad responderé con la mía!".

Fiódor Dostoyevski. Los hermanos Karamazov

Como este mes...

Son los fantasmas de tus —ya viejas— crisis los que me oscurecen los febreros. 

Me encantaría que fuera tu mismísimo fantasma, pero solo se me acercan estos espectros. 

Y como si tu ausencia fuese cíclica, me cruzo con tus inconscientes fieles seguidores. Entonces, de alguna manera, sigo mirando tus ojos entre abiertos en aquel rincón, bajo la irónica cruz que acompañó tu sonrisa y tus lágrimas ya secas aquella tarde gris. Gris como hoy, como el día 7, como este mes por siempre funesto mes.
Pero hace bastante que dejé de venirte con reproches irreprochables. Hasta prefiero ver ir y venir a los fantasmas. Es que tu foto no me alcanza, como ya he dicho alguna vez. Los espectros tampoco, de hecho. Y seguramente, vuelva a decirlo más adelante, incluso entre esas palabras que a veces encuentro carentes de cualquier tipo de sentido. Ocurre que sos, entre muchísimas otras cosas, de los mejores motivos para expresar lo inexpresable. 

Me gustaría saber cuántas verdades brutas me dirías hoy. Quizás tus verdades te fueron suficiente. 

A mí nunca me alcanza. Y suspiro. 

Los fantasmas de tus viejas crisis me oscurecen los febreros. Y mis grises febreros son todos tuyos, como este mes por siempre funesto mes. 

Mi agujero negro

A veces, siento como si se me abriera un agujero negro en el pecho, y como si todo alrededor se hundiera. A veces, siento como si mi solo vacío no fuera suficiente. No me alcanza. Y todo se hunde. 

A veces, algunos eventos ajenos terminan por volverse propios, míos. Un poco me superan, y entonces no puedo evitar dejar que se abra aquel agujero. Lo siento más de lo que debería. 

Es que, quizás, a veces, soy mucho menos humana de lo que debería, y la empatía me sobrepasa. Entonces, se me genera una sensación similar a la de querer llorar. Y el agujero negro... 

Lo siento más de lo que debería. Pero en serio, lo siento muchísimo. Lo siento por vos, por él, por ella y por ellos, a quienes ni conozco, pero lo siento. Lo lamento muchísimo. Más de lo que debería. 

Las hojas secas

Con un disco, vinieron olores y tiempos de atrás. De hace unos años atrás. Solo con un disco, vinieron, entraron y se quedaron un ratito.
Después, cuando volví a mirar, eran las clásicas hojas secas.
Pero, mientras se quedaron, me detuve y me quedé. Y sentí olores, y escuché risas, y recordé palabras. Entonces, extrañé. Y un poco me lamenté. Y volví a extrañar otro poco de nuevo.
Pero, de un segundo a otro, volví a hoy. Y me di cuenta de que no me puedo ir de hoy. Entonces, inútilmente los busco, trato de olerlos, y miro hacia atrás. Pero nada.
Ahí están, intactas y crujientes, las mismas hojas secas.

So stranger, stranger, stranger things have happened, I know...

El que se miente a sí mismo

El que se miente a sí mismo y cree su propia mentira no es capaz de distinguir la verdad ni en sí ni en los demás. Y al no respetar a nadie, cesa de amar, y para ocuparse o distraerse, en ausencia del amor, se da a las pasiones y se entrega a groseros goces, llegando, en sus vicios, hasta la bestialidad; todo ello procede de la mentira continua para consigo mismo y para los demás. El que se miente a sí mismo puede ser su primer ofensor. A veces es agradable ofenderse, ¿no es cierto? Un individuo sabe que nadie lo ha ofendido, sino que él mismo se ha inferido una ofensa; miente recargando a su placer el cuadro; de un montículo hace una montaña; lo sabe él mismo y, no obstante, es el primero en ofenderse hasta sentir placer en ello y experimentar una gran satisfacción ignorando que está pasando el camino de los grandes odios...

Fiódor Dostoyevski. Los hermanos Karamazov